Dos poemas de amor y una canción desesperada para los poetas de Cosmopoética
POEMA DE AMOR I
Desde hace cinco años
se reúnen en Córdoba
durante unas semanas
algunos de los poetas
y también poetisas
(poetas femeninas)
más geyondos de España
y del resto del mundo
salvo honrosas excepciones.
Esto tiene el mérito
no sólo de librar de ellos
a sus familias y amigos
(salvo el caso de los cordobeses,
que se quedan en casa
o vuelven como en el anuncio del turrón
por Navidad),
sino que concentra a estos personajes
en un solo punto del Universo
dando la posibilidad
de que en un futuro cercano
alguien decida eliminarlos
o bien darles palizas y golpizas
a ritmo de bate blandido por simpático
súbdito albano-kosovar.
Durante esos días
están localizados.
Estamos hartos de auroras,
estamos hartos de ruiseñores,
estamos hartos de legiones de atormentados
estamos hartos de aires fríos y hojas del bosque
estamos hartos de rosas y amaneceres
estamos hartos de verdades que asoman
estamos hartos de luces de otoño
estamos hartos de senderos del espacio
estamos hasta los mismísimos cojones
de licenciados en filología hispánica
que creen que dividir un pésimo texto en prosa
en una serie de renglones –juntarrenglones-
a cambio de calderilla
de los bolsillos de la Administración
se llama poesía.
Y aquí para que rime
pongo camión
y nombradía.
POEMA DE AMOR II
Dicen que hacer sonetos es sencillo
siempre que estés tranquilo y sosegado,
con las prisas se escapa lo pensado
como jugando al corre que te pillo.
¡Bien!, tengo ya un cuarteto en el bolsillo,
y este verso viene que ni pintado
para evitar el enorme pecado
de que éste no encaje como un anillo.
Pongámoslo difícil con la esdrújula
con tal de amenizar algo el conjunto,
aunque me obligue a emplear la brújula
el giro que a la aguda quiero dar.
Contento, he de decir en este punto
que el soneto acaba de terminar.
LA CANCIÓN DESESPERADA
Un haiku de esos
me manda hacer Violante.
Qué hija de puta.
Desde hace cinco años
se reúnen en Córdoba
durante unas semanas
algunos de los poetas
y también poetisas
(poetas femeninas)
más geyondos de España
y del resto del mundo
salvo honrosas excepciones.
Esto tiene el mérito
no sólo de librar de ellos
a sus familias y amigos
(salvo el caso de los cordobeses,
que se quedan en casa
o vuelven como en el anuncio del turrón
por Navidad),
sino que concentra a estos personajes
en un solo punto del Universo
dando la posibilidad
de que en un futuro cercano
alguien decida eliminarlos
o bien darles palizas y golpizas
a ritmo de bate blandido por simpático
súbdito albano-kosovar.
Durante esos días
están localizados.
Estamos hartos de auroras,
estamos hartos de ruiseñores,
estamos hartos de legiones de atormentados
estamos hartos de aires fríos y hojas del bosque
estamos hartos de rosas y amaneceres
estamos hartos de verdades que asoman
estamos hartos de luces de otoño
estamos hartos de senderos del espacio
estamos hasta los mismísimos cojones
de licenciados en filología hispánica
que creen que dividir un pésimo texto en prosa
en una serie de renglones –juntarrenglones-
a cambio de calderilla
de los bolsillos de la Administración
se llama poesía.
Y aquí para que rime
pongo camión
y nombradía.
POEMA DE AMOR II
Dicen que hacer sonetos es sencillo
siempre que estés tranquilo y sosegado,
con las prisas se escapa lo pensado
como jugando al corre que te pillo.
¡Bien!, tengo ya un cuarteto en el bolsillo,
y este verso viene que ni pintado
para evitar el enorme pecado
de que éste no encaje como un anillo.
Pongámoslo difícil con la esdrújula
con tal de amenizar algo el conjunto,
aunque me obligue a emplear la brújula
el giro que a la aguda quiero dar.
Contento, he de decir en este punto
que el soneto acaba de terminar.
LA CANCIÓN DESESPERADA
Un haiku de esos
me manda hacer Violante.
Qué hija de puta.
posted by Doctor Perol Perólez at abril 03, 2008
15 Comments:
Si tú lo dices...
Esto me recuerda a la canción de Astrud:
Qué malos son, qué malos son.
Qué malos son nuestros poetas.
Sólo hay que leer las cartas
Que Guillén mandó a Salinas
O escuchar a Gil de Biedma
Leído por Carod-Rovira
Para verlo.
Qué malos son...
Sólo hay que mirar las fotos,
Están en las hemerotecas.
Dámaso Alonso en El Pardo
Y Luis Cernuda en Acapulco.
Los que se hicieron ricos,
Los que murieron pobres,
Enfermos, en el exilio,
Leopoldo y sus tres hijos,
Todos ellos.
Qué malos son...
Preguntadle a la viuda de Alberti.
Si pudiera hablar Zenobia.
Si estuviera vivo el bendito
Padre de Jorge Manrique.
Si lo supiésemos todo sobre algunos,
Tanta metáfora y tan poca vergüenza
Todos ellos.
Qué malos son...
Quevedo el putero y Góngora el lameculos,
Garcilaso el usurero y Rosalía la ludópata,
El maricón de Lorca y Bécquer, que era
Un poco mariquita también,
Ferrater el desgraciado,
Gimferrer el pervertido,
Los hermanos Machado,
El drogadicto y el maltratador,
San Juan de la Cruz
Y Santa Teresa de Jesús...
Qué malos son...
Qué joi@ eres !
Soneto literario
Manuel Gahete, arcano.
López Andrada, casi nada.
Juana Castro, subvencionada.
Antonio R. Jiménez, un ano.
Vicente Mora, petulante.
Pérez Azaustre, malísimo.
Carlos Rivera, buenísimo.
Pilar Sanabria, lesbo-amante.
Emilio García, un punto.
Pérez Zarco, aconsejable.
Elena Medel, ¡qué tufo!
Nacho Montoto, ¿es poeta?
Matilde Cabello, ¿escribe?
Carmen Anisa, algo cateta.
Soy el arcano, la subvencioanda, el ano, el petulante, el malísimo, la del tufo, la cateta, pero no soy el buenísimo ni el aconsejable, porque esos sí que son malos. Eso me hace pensar por donde van tus gustos. Es decir, no tienes gusto ni sabes lo que es un poeta, ni poesía ni nada. Eres un analfabeto, que confundes los ripios de las rimas malas con la poesía. Aprende a leer y luego opina. Habla de futbol que serça lo tuyo. Anonimo cordobes.
Todo eso lo puedes resumir en una sola cosa. Tú eres el ano. Porque la composición anterior está bastante exacta.
Dr.Perol, ¿te han crackeado la contraseña de administrador el blog y te han suplantado? Huele a linchamiento sin demasiado criterio. En fin, ya era hora de que tuvieses un post malo.
Risto Mayorgas.
Suelo perdonarlo todo, más que nada por pura supervivencia, aunque no haya ni una míserable disculpa de por medio. Pero que me toquen a mi madre es tocar fibra sensible y eso no lo perdonaré mientras viva. Así que, a ti, que sé quien eres, te exijo que te disculpes, porque ella, que tiene su nombre, en tu amargada pluma y en tu sucia boca, te queda muy grande. Y si quieres un poema de estaciones, le pones a estos renglones unas florecillas de cicuta silvestres y el trino de un buitre leonado y el haiku ya lo tienes.
Me parece que este post, lejos de ser malo, le ha tocado los cataplines a más de un poeta a sueldo, de los que alimentan a las musas con canapés. ¿Y qué dice el último de su madre? ¿Es eso prosa poética?
Yo no soy un poeta a sueldo, ni un canapero, pero (y rima con canapero) para un evento decente que tenemos en esta ciudad vamos con nuestra capacidad destructiva de vertedero, a hundirlo. Me parece que es criticar por criticar. Ahora mismo, y eso te lo dicen en otras ciudades, tenemos un buen plantel de poetas. Es así y punto. Echadle basura a otras subvenciones inútiles, por ej. Cofradías, no te jode.
Risto Mayorgas
Yo estoy de acuerdo con el perol. Los poetas de ahora en su mayoría son juntarrenglones pésimos. Los de Córdoba no digamos. Basta con leer sus supuestos versos. Además, ¿alguno representa una voz que no sea conformista con la autoridad? Yo no veo mas que bikinis tontos y ruiseñores en gente que no distinguiría un ruiseñor de un gorrión. Alguien que guste de la poesía de calidad no puede asegurar sin sonrojo que los poetas cordobeses pasan ni tan siquiera del aprobado justo.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
He de reconocer que no estoy de acuerdo con el tema en general. Pero me descubro ante el haiku. Es magistral.
En cualquier caso, no te cortes.
preocupado contemplo algunos tics recientes de El Perol Sideral.
Quizás por pura casualidad -las leyes de la estadística dictan su veredicto- a veces en esta ciudad nuestros próceres aciertan aunque sólo sea parcialmente.
Ne sumo a la ironía y hasta a la mala leche, pero por favor no caigamos en comentarios equivalentes a los de improperios propios de la barra de cualquier taberna de Santa Marina.
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